“Com dir en una sola paraula cap a on s’adrecen totes les energies que tinc dins meu? I si jo sabés aquesta paraula, no la diria.”
Friedrich Nietzsche
I
Uns ulls:
dos arbres i un cristall.
Un ganivet els talla, tu tancat.
Surt fora,
el sol esborrarà les ombres.
II
No ho sé,
potser sí que tot això és un absurd,
no ho sé…
Però tots els matins aquí desperto
després de tants somnis i desvetllaments,
després d’ulls de sol i de lluna
i més enllà.
III
Melangia d’inacabable horitzó:
sota l’arbre l’ombre em venç,
damunt les ones el mar em commou.
I el desig del vent
és un jove ocellot que mai s’atura,
com si la seva batuda
acolorís tots els tapissos…
IV – CANÇONS PERDUDES
Què som si no ens estimem?
Cap a on mirem?
són ulls ara, o espases?
Pous de misèria i mans que es desfan,
ja no ballem plegats…
V – EL FORASTER
Algú altre camina per mi…
Odio aquesta velocitat que mai no arriba enlloc.
Sempre corrent, llunyà,
les mans són buides enyorant agafar.
Què val l’esperança?
És res? Es toca?
Doncs no en vull d’aire.
Vull la mà, uns ulls…
Tinc peus.
VI
I pensar des d’un turó
totes les mars i totes les paraules…
I perdre’t en alçades verinoses d’espina
com ocell absent de les misèries,
com núvol cec davant la foscor:
ignorant ulls i intencions,
ares i demàs,
antics pous
i noves poesies.
VII
Què pensar d’un món absurd?
Què sentir a les vores de l’existència?
Què fer?
Tot ho puc fer, tot puc deixar de fer-ho.
I faig i desfaig,
ric i de vegades ploro
i mai no acabo d’entendre res…
Sempre present oh, misteri!
VIII
Límits d’ulls i de paraules,
cels trobats i cors perduts,
muntanyes de foc a les mars del desig.
Paranys de pensament, arrels amagades,
fils invisibles que mouen les circumstàncies,
vents que mai s’acaben…
IX – SOLITARI I NOCTURN
Aquesta nit em sento més sol que mai…
Potser resten molts records per omplir,
omplir d’amics.
Però potser començo a espantar
les enemigues companyies del meu cor,
no ho sé, em sento sol.
I em sobta aquest indret on res no existeix,
on tot s’ha de construir,
no de somnis enlairats…
X
Terra dels Ahirs:
t’hauré de caminar enllà,
cap on es dirigeix el llarg passadís.
XI
Guaitar enllà i veure miralls negres,
recordar confusos colors.
Tanco els ulls, claror tramposa,
quan desperto sempre és ara.
XII
No puc lluitar contra immensos molins, no puc.
Se m’emporten, se’m mengen…
I jo no sé estimar,
i no sé si n’aprendré mai.
XIII
On ets temps fugisser?
T’enxamparé quan més lluny et trobis,
l’espasa immortal sempre és a temps.
XIV
A mitjanit tot acabarà:
hauràs mort un dia més
sense roba i a fosques.
Tu ets l’home que mor cada dia!
XV
Hi ha un perill i aquest ets tu.
Què esdevindrà?
Serà avui, serà demà? Mai?
On aniràs?
No ho sé…
Un misteri és la lluna a la foscor.
XVI
Entendre!? quan ja és tard.
Roques salades consciències amagades…
On eren les trompetes?
Camí estret, un peu al pou
l’altre jugant a fer equilibris.
Paraules tèrboles cordes mal lligades.
Dreceres verinoses, ulls desorbitats
i dits que sagnen…
Ah passivitat de llàgrimes,
podries cridar al desert i ningú no et sentiria!
Quan oblidaré la meva ombra
mirall sort i mut, sempre aire?
XVII
Boires confuses en dies confosos.
Segons que avanço,
m’espera l’estança desconeguda.
Decidir és vida
i espina.
Trepitjo camins que no són meus.
No vull viure sense cremar-me…
És vida, és plany.
XVIII
On són els límits entre tu i jo?
Què són els blaus de la gelor,
els llavis de tremolor?
Tinc fred entre tanta passió, tinc fred.
Vull escapar del sentiment
però el vermell m’engalza en sang no anomenada…
Sóc persona?
Sóc animal, sóc animal.
Sóc arrels i llibertat,
sóc pensaments impensables.
XIX
D’on surt aquesta força,
aquest somni infinit…?
És meu, sóc jo
la mà que toca el cel,
o és fantasia que enverina
totes les passes i els estars?
Una llum traïdora
entela les essències, les esperances,
i no em permet creure en res
fora de contínues mutacions,
dinamisme,
acció.
XX
Amb la vintena arribaren a la gola
nausees mai imaginades…
I suposo que l’error fou veure verd
un cel de pedres grises.
El llamp.
Encara sense coneixement
i ja has abraçat la traïció.
Covardies. Velocitat…
Ancià abans que adult!
Cerco culpables propers:
més víctimes del mateix cel.
Demà serà un altre dia, però avui,
estic esgotat de les mentides pròpies i alienes.
XXI
No puc mutar a plaer la meva visió,
però sí els meus actes… I no tots!
Llibertat tant com cadenes sóc.
XXII
Què en trec de la raó més que bogeria?
Només tinc un camí:
ser un boig que no camina,
que no en té de camins.
XXIII
Missatges de foc:
ulls de foguera llavis d’espurna.
Falsos paradisos falsos inferns,
on és la meva terra?
És enlloc,
camins de sorra cels de pedra…
Aquí i allí es pot sentir el crit
dels cors ofegats entre nostres mans.
Desitjaria volar més enllà de tot:
dels mars de la innocència,
de les paraules més llunyanes,
somnis que m’aguaiten de matinada
i m’arrabassa l’alba traïdora
de sols ennuvolats, flors marcides
i confusos colors…
El vent de la foscor se m’endurà.
XXIV
Hi ha vents que se m’emporten tant lluny de la riba…
Aparec de sobte a una nova cambra
i penso que he canviat.
Els instants, l’un darrera l’altre,
s’emboiren als meus ulls.
Els perdo, sé que els perdo.
XXV
I jo al darrera les roques oblidant foc i gelor,
un espectador asèptic i cruel
d’ungles verinoses sóc.
He perdut el meu color,
marcit amb el temps de les traïcions.
És temps de lluita.
(SEMPRE)
XXVI
On arribes de la mà de la por?
A quin mar moren les llàgrimes,
a quin cel s’enlairen els somriures,
si després només en resta
por?
XXVII
Com ignorar núvols negres que avui roben il·lusions?
Tard o d’hora tocarà plorar.
Quatre forces conquerint els meus ossos,
pesos esfereïdors de la consciència,
trànsits esquizofrènics.
Sóc a les teves mans.
Ho sabré veure?
XXVIII – UN MATÍ DE MAIG
L’avi marxa; sóc en camí…
Salats tèrbols mullen els llavis
caiguts de les intencions que vessen els ulls…
Perdudes.
Mai les galtes trobaran tots els nostres plors.
La tristor marxarà amb l’última mirada:
-Nét ah…
XXIX
Ahir ho sabia, però el què?
Oblido la pregunta i tot ha acabat.
XXX
Lluito contra els esbufecs del meu cor:
hi són o no els molins?
Sempre veig dos camins…
I són bessons.
XXXI
Ah!
Esquerdes del camí,
la rosa punxa jovenet.
Ja ho sé maleït Pep Consciències,
deixa’m que plori.
Desfoga’t.
No és ritual, és viure.
Calla!
No és la punxada allò que em fa plorar…
Se m’ha esmunyit un tros d’olor.
XXXII
Tinc set; on és la font immortal?
Sé que m’enverinaré,
però encara, massa sovint,
la mirada quieta m’atrapa en falsa fe.
XXXIII
Com m’he tornat un passerell?
No ho sé, potser sempre n’he sigut.
Sempre aquesta maleïda ignorància
de mi mateix.
XXXIV
Maleït orgull!
Ah no, es fa dolent amb el menyspreu.
Menyspreable odi!
Oh déus, tanta alçada em fa petit l’amor.
Les meves paraules de desfet
m’han deixat encarcarats els ossos…
ARA QUÈ!?
XXXV – AUTORETRAT II
Serenes veus sotgen la matinada.
Només una lluna,
paisatge de corbs que ve i va…
Confusos colors corren la migdiada.
Només un sol,
plorar de mans que va i ve…
L’emmirallament!
XXXVI
La major part del temps
camino entre arbres que no coneixo,
i tanmateix segueixo camí, el meu camí.
I quan em trobo
sé que he de tornar a marxar.
Aquest és el camí, el meu camí.
XXXVII – L’HAVANERA DEL CAMÍ DEL MIG
Beu, cor, de la raó
i digue’m covard.
Crema’t, raó, amb el cor
i digue’m boig.
Licor poderós:
l’havanera del camí del mig es mor.
FEU-HO!
XXXVIII
De vegades m’assec i em sento bé.
Aleshores els carrers es mouen,
vertigen: el terre ha fugit.
Tot roda, rodamons…
I tu, aturat, què fas?
De vegades el cel em camina,
quan amago el cap sota terra
i tot és trista obscuritat.
Tot roda, rodamons…
De vegades, on vas?
XXXIX – EL CRIT
Avui plou i per això em mullo,
fotuts paraigües.
Demà sortirà el sol
i no sabré caminar nu, quins pebrots!
Només sota la lluna juganera
el crit es fa paraula, imatge de mi.
XL – AUTORETRAT
Tot emboirat
aparegué un ocell negre.
Llàgrimes de sang
plorava el sol sobre les mans.
Dos colors té la lluna:
negre de misteri, llum descobridora.
Acoltellava amb el seu bec.
Esclataran els estels de mil colors
de les mans rogenques?
Verd, blau, marró de terra:
trobaré el meu lloc?
Amb serenor desitjaria crear els focs d’artifici…
Un camí d’aire.
Negre tot cobridor, com evitar-te!?
XLI
Segueixo camí
i no em trec de sobre les espatlles
aquesta sensació d’arribar sempre tard.
La llebre s’avança massa, em costa respirar…
Però no s’aturarà; aleshores em pregunto:
per què no seus?
I llavors l’albiro, llunyana, i em dic:
t’enxamparé fins i tot sense pell als peus!
XLII
Lluna solitària:
tu que dorms mentre nosaltres juguem a ser déus,
tu que escoltes el lament del llop en la teva plenitut…
Per què et defugim?
XLIII
M’enric del destí
i cerco pel matí la secció d’horòscops al diari.
Marxen cames i braços
i em crec fort.
On ets fruita madura?
Passen anys i panys i ja ho sé tot,
bec d’amagat.
La cursa em venç però segueixo corrent,
ja he perdut moltes sabates…
XLIV – L’ESPERIT DE LA LLUNA
Poesia
és aquesta agulla que se’m clava sota el cul:
m’enlaire com un cohet de Sant Joan
i després em surt un pet; i torno a seure.
Poesia
és aquest llamp que m’ha caigut al cap:
… I encara vibro! en vull més,
la tormenta ha marxat.
Ara roman el sol de cada dia,
ben venut per democràcies i cristians…
Però poesia, llibertat,
només n’ensenya l’esperit de la lluna.
XLV
Diuen que les águiles planejaven
ull precís i lleugeres les alçades,
que els dofins acaronaven les ones
com la seda els amants…
I que de vegades, cap al tard,
núvols esbarriats ploraven
la ironia dels déus de la terra.
XLVI
Venen del sud vents freds
i no m’arrecero.
Contra natura,
allí al cim cremaven els últims boscos,
l’oxigen era sota els peus.
Des d’una pedra vaig saltar
cridant que volia trobar el camí del mig…
Del sud, vents freds.
XLVII – SEMPRE SÓC JO
Cerco la mirada del mirall
i quan la trobo… M’espanta.
De seguida canvio de roba i poso cares noves.
I fet estrany, mai diu mentides,
les seves paraules són més enllà dels llavis.
Silenci!:
sempre és tu.
XLVIII
Què em treu, ara, de la meva pell?…
Ser una promesa.
XLIX
Què és l’amor i les seves formes?
Què són la fidelitat i les paraules?
Què és valentia?
Què fas si el vent arrossega fulles fugisseres
cap el no res?
D’on venen els sentiments, qui són?
L
Sóc la cara de la por…
Què m’espero a trepitjar terra d’enlloc,
si ja no hi ha mar?
LI
Segon dia; això va bé,
m’estic oblidant de mi mateix.
M’empetiteix l’alçada d’aquestes muntanyes
i em consola no veure què se n’amaga al darrera.
Encara no m’ha cantat la lluna,
però ara és en mi; a més a més
la mà del sol esvaeix el seu record
i fa que les faldilles i els capells siguin tots els verds.
I el vent ara és desig
dels habitants d’aquestes contrades de Freser.
L’aigua brolla avall freda i sorollosa,
saltant les roques, carantonya a les ribes.
LII
Eh tu, deixa de vigilar-me!
Parles amb mi?
LIII
Ah món trampós: ets un joc dur!
L’ombra de la gran derrota
fa que totes les victòries siguin petites.
Enigma del jugador… I de la bogeria.
LIV
Estima’t molt i glop a glop,
em diu una veueta.
M’envolten sorolls borrosos, propers i llunyans…
És dificil enraonar amb tu.
Sí, ja ho sé, de vegades parlo per a no dir res.
Fes-me callar!
Hauríem d’estar més connectats,
trobar les paraules justes
per a poder gaudir del silenci…
LV
Potser cap al tard
quan les passes siguin records,
miraré els núvols i desitjaré que el vent
se m’emporti tant lluny com pugui…
Ara, tot i que sovint m’evaporo,
el meu lloc és aquí.
LVI
Un cor que plora,
camí lligat a dos extrems.
No hi ha parets a la presó
de la mà negra, de la mà blanca.
Traït per les enfiladisses,
puc dir que tinc sort:
encara albiro l’horitzó.
LVII
Invisibles i silenciosos.
Sóc a la cambra dels bojos,
de l’oblit.
Mai no acabo de seguir un rastre d’horror
que se’m dibuixa amb el ritme de la lluna:
els fantasmes de cadenes mudes.
Ara sé qui sou i no us oblidaré,
m’ho he fet tatuar damunt la pell.
LVIII
Exaltació del menyspreu? No.
Posicionar-se. Moments, fames.
Equivocacions.
Cal més d’una mirada per a dir negre,
o fem deessa l’aparença?
Percepció: hi crec.
Instint: hi crec.
Però sempre enyoro una peça…
LIX
Cada dia és un cel, una llum, un color…
Núvols que viatgen enduts pel vent.
Sedentari angoixat.
Oh conflicte: jugues amb l’esperit!
Jo inconscient, mirada presonera
d’esperances i records massa presents.
Aconseguiré mai vèncer el temps
o és privilegi de l’ocàs?
LX
Camins d’estiu que temps ençà planejava
són ara enquitranats per costums degradants:
joc que esdevé feina,
aire que esdevé fang…
Batecs de pedra.
LXI
Ho veig tot fet allà endins,
imatge de cercles perfectes.
Ai reflex meu, fet de fal·lera i desesper:
enyores paper pels teus dibuixos!
Pinzells que no tenen prou abast,
tela que s’escola entre els dits
i tu, geni, que ja no sortiràs…
LXII
Encara us temo vents de tardor.
Sóc fredolic, orgullós i no prou savi
per a mudar de pell quan toca.
LXIII
Sostres que s’enlairen tot just arran de mà.
Jo de puntetes i ah, s’esmunyen…
Si sapigués que trepitjo terra ferma m’hi quedaria,
però encara no en sé tant.
I si aquest impossible arriba,
que em caigui el cel sobre el cap!
LXIV
Et volia deixar enrere, poesia,
petó de princesa a un dormilega.
Però resten tantes nits fins l’última lluna…
LXV
Segle XXI.
Tot sopant, mirades destrobades,
superheroi i malvat.
Sóc el món i no sóc res.
Notícies gegantines, incòmode coneixement,
totes les vergonyes destapades
d’un home que… Sóc jo?
Destriar el reflex real
d’allò que és identificació malaltissa, en color.
S’han obert les finestres de l’home solitari
i es veu ben clar que el conjunt fa pudor:
vinga comprar perfums i vendre excuses,
l’individu ho és tot! (Especialment l’anònim…)
M’estimaria més no dir-ho Zarathustra,
però si no has mort encara,
també, com Déu, ho hauràs de fer.
LXVI – EPITAFI
Oh “Poderosa”, t’he perdut.
Ja no trencarem el vent plegats,
les teves rodes no em portaran enlloc…
“Poderosa”: tenies poder.
LXVII
Cor meu, t’odio!
Consciència meva, et menyspreo!
Oh jo, home petit i sant!
Quanta foscor al color dels meus ulls
i quantes lamentacions i segons perduts.
Quants records esborren l’ara i el demà
i quantes passions oblido mentre ploro…
Oh gran dia dels adéus:
vine a mi com venen les tempestes
i els grans vents que tot s’ho emporten!
Vine a mi oh gran dia dels adéus,
tots els moments, ara!
Vine a mi
mentre resten escletxes d’esperança.
LXVIII
De vegades em penedeixo
sense per aquest motiu resar cap déu.
Passo per damunt d’altres
i no em penso malvat.
Sóc un home gris…
Quan trobo el meu temps.
LXIX
L’únic i gran sol ja és llunyà,
la lluna eterna és fora el meu abast.
Fraccions.
Només tinc un desig:
córrer en petites passes,
controlar la velocitat.
LXX
Avui sé allò que ahir era ignorància.
Ahir sabia allò que avui he desaprès.
Vaig i torno,
ajusto peces d’un rellotge
que mai marca l’hora exacte.
La infància, la felicitat?
No, només un viure més lleuger,
més profund…
LXXI
Dosifico la llum… em fa vessar.
Parany inevitable
d’ençà la memòria dels arbres mil·lenaris.
LXXII
Mai clos l’interrogant instintiu,
temença infinita.
A la fi: desig.
LXXIII
Digue’m realitat, tota matitzos:
per què tens tantes cares
si finalment el meu reflex et delimita?
Enigma dels miralls inconclusos.
LXXIV
Hi ha un color,
entre el polit dels sants
i el brut de les bruixes,
androgin desconegut…
LXXV
Deixat enrere el naufragi
he trobat sosteniment a una illa perduda.
Un primer pas.
M’adono, a la deriva,
que amb la pròpia carn no acabo la gana.
Ara que tinc velam desitjo fer bufar el vent…
Una premissa apocalíptica:
no sortir mai del vaixell!
LXXVI
Ara fa estona vaig somniar
la llegenda del llop Tretzellunes.
Solitari i salvatge el bosc no temia,
tot i que perills no en faltaven.
Malfiat, de bon olfacte,
ràpid i sigilós si calia mossegava.
No us estranyi,
només un any tingué protecció.
Dotze mesos d’udols conhortats.
Després: un camí propi.
Sobrevisqué fred i calor, vents i tempestes.
Per cada sol i cada lluna
una victòria i una cicatriu.
Quan tenia fam caçava, quan tenia son dormia,
i quan volia a la llopada tenia.
Morí de vell
ignorant dels seus fills i les seves amades,
en lluita amb un animal despietat.
LXXVII
No pertanyo a cap tribu,
no dormo sota cap ideologia:
no saben d’homes.
La meva opció,
sota perill d’indeterminació,
l’eclecticisme.
LXXVIII
Aliè al meu temps,
caminar esborra la tinta dels diaris.
Tot és massa gran.
Obro els ulls a les tres i a les nou,
després, a dormir.
Inèrcia diabòlica… I és el nostre bressol!
L’últim invent: LA XARXA.
No m’enlluerna, els dies marxen.
LXXIX
Allunyar-me de l’eufòria, de la tristor.
Tenir els ulls ben oberts, ser aquí.
Oblidar el sentimentalisme, el cinisme.
Febleses, escuts…
Per no haver de mirar-me al mirall.
LXXX
Després.
No sigui que la por m’engatussi,
no sigui que la solitut enraoni per mi.
Perquè és el que ha fet que els arbres tombin,
arrels mal enteses; que els noms canvïin
i les ombres vencin…
Que un començament sigui la fi.
Amor?
LXXXI
Vaig perdre el meu nom
a un infern que no en té…
Vaig donar mans que havia d’haver amagat
i en vaig treure d’altres que havia d’haver ofert.
I tot, per perdre el meu nom.
LXXXII
Tot nu davant el mar
les punyetes cauen i es fan pedra,
arrossegades per l’aigua
si més no per uns instants…
Més tard, misteris de lluna:
sempre tornen.
L’horitzó no es mou del lloc.
LXXXIII
Decisions a contracor…
I sempre filles de l’acció a destemps.
Negre sobre negre,
traïció necessària dels dies mal viscuts.
Saturació d’incoherències
grabades en petjades d’una història
que s’ha de reconstruir endavant,
fent encaixar peces desllorigades
per un laberint enrevessat on jugar i lluitar ho és tot,
perquè allò segur, és que només té una sortida.
LXXXIV
Record de mestre que estreny,
altar d’ídols que ensorra…
El veritable guia és fum.
LXXXV
He vist persones gelades en el seu pretès caliu
i d’altres en brases sota aparença hivernal.
No tants de temprança valerosa.
Jo oscil·lo encara.
I tu?
LXXXVI
Les mateixes cares,
actes que ja són immutables…
I darreres notícies
provinents d’estranyes reestructuracions
que dibuixen nous paisatges en la memòria,
com si fós un temps que es renova,
com si les pedres del caràcter no fossin més que cartró
i un cop de vent inesperat
exigís ciments més sòlids
que les aparents construccions del desig.
LXXXVII – VAGABUND
Ai aquest misteri de la ment,
potencial d’ús restringit.
En un pobre percentatge
hi caben tantes grandeses…
Sinapsis desconegudes
fan que els somnis siguin derrotes,
la realitat límits, i jo
un etern descobriment,
un vagabund.
LXXXVIII
L’anarquia és un somni
impossible però raonable,
fracàs de les nostres vigílies.
Els sistemes són un malson
present i irracional,
victòria de la foscor que jo sóc.
Síntesi: ULTOPIA.
LXXXIX
Mai serà la poesia més maca que un petó,
més fosca que la nit…
És només un moment de serenor
quan el temps no té sentit.
XC
Els potencials es perden per causes ben peregrines,
tothom ho sap.
Esborrem les circumstàncies i oblidem l’ambient
per a poder assenyalar sense haver d’analitzar,
per a no perdre la cadira.
Tot comença a les escoles:
amb un amo que no sap quin jardí vol…
O ho sap massa bé.
Ara sento un jardiner que plora,
es sap còmplice.
L’amo treu el cap per la finestra:
al sud, quatre cactusos que gemeguen;
al nord, un parc protegit, conscient
que el greuge comparatiu és un bon somnífer.
A mig camí, mala herba.
-Ambrosio, talla-la!
Tot arreglat.
Miratges esfereïdors, això som.
Tintes que mai no acaben d’escriure res…
Perquè els camins fa temps que s’obren pas
esperant que un ase els travessi volant.
XCI
Buit del llenguatge, plenitut de cos.
Tristor que no té nom:
ben poc escriuré avui,
l’aire m’està enraonant…
GRATUÏT EL QUÈ,
LABERÍNTIC EL COM,
INVISIBLE EL PERQUÈ
Gratuït
®© Marc, el llop Tretzellunes